Des Tentatives littéraires

NE SERONS-NOUS PLUS JAMAIS DROLES ?
Extrait 3

Autre part

    Etienne Ringard n'avait pas choisi son nom, mais s'y était habitué, comme une fatalité, amie chaude et sécurisante, forgée au long des siècles,héritage infernal, lui voilant toute autre dimension que la sienne : la routine. Une routine façonnée au jour le jour ; tout d'abord tas informe, petit à petit émergeait une routine qu'il jugeait plus "élevée", supérieure, la routine du Chef. Chef du contentieux. Pour d'autres, ce titre eut fait rire. Pour lui au contraire, ce titre était une gloire, la récompense d'années d'écharnement à se sortir de son "milieu".
    Issu d'une famille d'ouvriers, pauvres et heureux, déjà à 10 ans le chatouillait l'envie d'être différent, respecté peut-être ? Ou simplement que l'on changeât le regard que, pensait-il, on avait sur lui. Qu'importe à présent.
    Moyen à l'école, moyen en amitié, moyen comme enfant, il s'achemina moyennement dans de courtes études, tomba par hasard dans des amours moyens, s'y maria à 18 ans et perpétua sa moyenne race. Moyenne race ? cela existe-t-il ? se dit l'écrivain en herbe Loquemû en regardant ses doigts.
    "Chaque homme évolue aux dépens de ses profondeurs" gronde Cioran, apparaissant sur le rebord de la fenêtre nord-ouest, celle qui donne sur l'église.
    Réconfortée, elle continua.
    L'usine accueillit Ringard dans sa béante gueule mécanisée, et, consciencieusement il se mit au travail. Méthodiquement, ce futur rouage de la vie moderne devint un robot presque parfait, un robot moyen. Programmé pour gravir doucettement les échelons d'une carrière qu'il considérait comme un idéal : être Chef. Chef du contentieux.
    "Ah ! les délices d'une destinée statistique" grince Cioran. Chutt !! je n'y arriverai jamais !
    Faire. Tel était le programme de Ringard. Aucune poésie là-dedans. Son temps s'appelait durée. Ses mots étaient projet, motif, décision, raison d'agir. Faire, jusqu'à l'échelon qu'il s'était fixé, là se trouvait sa Liberté, encore que ce mot ne fut jamais celui qu'il employât. Peu àpeu cet homme parfait pour l'entreprise, réussit donc à accéder au rang de chef d'équipe, puis chef de service. A ce moment-là, il eut une décision à prendre. En effet de manuel qu'il était, il devait devenir "intellectuel". Objectif : le bureau, les papiers.
    Sa femme, petite bonne femme rondelette et plutôt joviale, supportait satisfaite cet homme pâle et peu causant : il était pour elle un mari parfait. Comment se plaindre en effet d'un homme qui travaillait, avait de l'ambition, ne buvait pas, ne courait pas les filles, tondait la pelouse, la prenait deux fois par semaine (le jeudi et le samedi après le film) dans le lit conjugal et sous les couvertures et avait perpétué leur race par un enfant rose et luisant ? Avait-elle d'ailleurs matière à se plaindre ? Non ! car elle ne connaissait pas le Kamasouthra ! et sa maman ne lui avait rien dit, son papa non plus d'ailleurs, et ses fantasmes encore moins.
    "Les délicats nous laissent entrevoir le moment où les concierges seront harassées par des scrupules d'esthètes" ricane Cioran. Oh ! vous !
    J'ai perdu mon tricot, gémit ma belle-mère, faisant brusquement irruption dans mon bureau.
    La vie d'Etienne Ringard était donc minutieusement tissée -un point à l'envers un point à l'endroit- et seule ma plume aurait pu le faire dévier de son destin. Mais même ma plume arrivait en retard, déjà il était "libre", libre de n'être plus l'encre mais la progéniture de l'encre. Et de ce fait, de grandir tout seul !
    Il prit donc des cours du soir pour devenir Chef du contentieux (ça existe, ça ?) et il n'honora plus sa femme aussi souvent car il était fatigué. Elle, bonne pâte, lui faisait réciter ses leçons, vêtue de sa chemise de nuit de cotonnade fleurie. Leur fils trimait dur à l'école et sa maman lui faisait apprendre d'avance leçons et devoirs pour qu'il soit intelligent face à sa maîtresse. Et donc pris en considération. Il n'avait pas droit à l'erreur ou à la fatigue, juste celui d'avoir une idole (Johnny). Et de ce côté il ne se privait pas. Il passa son bac sans mention en même temps que son papa passait l'examen de chef du contentieux. Sans mention non plus.
    -"Nous oublions trop vite que nous sommes les épigones du premier pithécanthrope qui se mêla de réfléchir"
    - Môssieu Cioran ! encore un mot et vous allez au piquet !
    -Bon, bon, des carottes et des oignons, je ne dirai plus rien, tant pis pour eux.